И тени, столкнувшись, ломались,
И смешивал каплями дождь
Твою беспощадную жалость,
Мою обнаженную ложь…

Наверное, мы долюбились
С тобой до последней черты…
Две тени, столкнувшись, дробились
На сотни осколков мечты…

Жду тебя, милый, тихонько мешая в котле
Зелье- не зелье… и ужин- не то, чтобы ужин.
Пробуй, любимый, не бойся, — бывало и хуже…
Что ты!- не кровь- это просто вино в хрустале…

Я же не ведьма!.. ну… может быть только слегка,
В качестве хобби, не то, чтобы слишком серьезно…
Что ты, любимый, на стуле тревожно заерзал?
Да не волнуйся, ведь я не колдую… пока…

И не пинай под столом от досады кота!
Это во вред, — не ему, а тебе, между прочим,
Он добродушный, но когти давно уже точит, —
Видно, ему не по нраву твоя суета.
… показать весь текст …

Я складываю душу по кусочку
В затейливый мозаичный узор…
Кусочек счастья, взятый мной в рассрочку-
Не выплаченным долгом… до сих пор…

Кусочек боли, кем-то поднесённый
На память-бесполезный сувенир…
А вот кусочек детства запылённый,
Забытый… и затёртый мной до дыр…

Кусочек сердца, отданный кому-то, —
Он был мне беспричинно возвращён.
Меня вгоняет в краску на минуту
Греха кусочек, что уже прощён…
… показать весь текст …

Одной крови…

То, что во мне живет, не назвать любовью… Я априори стала твоею частью. Мы одной крови, одной ненормальной масти… Я не таким больным представляла счастье, Но теперь знаю, что значит быть одной масти, одной крови…
Что значит быть одной не зажившей раной, — Вместе и врозь /но больше конечно вместе/ В тихом мирке, уютном, но слишком тесном, Сжавшемся до TV и большого кресла… Вроде бы вместе, но каждый возводит в мыслях свои храмы…
Трудно бежать, когда онемели ноги, Будто во сне, — любые попытки тщетны… То нам милее, что под большим запретом… Наши желанья /без-/ и чуть-чуть /-ответны/, Что, до смешного, — и возмутительно мало, и так много…
Где же, скажи, черта, за которой больно, Где потеряли души, сменили лица… Я так устала ждать, ты устал мне сниться… Рядом и вместе чертить на песке границы… Не оступиться… Не изменить одной масти, одной крови…

Мой милый кукольник, пора себе признаться, что куклам души к платьям не пришьешь. Ты мастер, кукольник, но ты себя убьешь, — ты чувствуешь, что сам их стал бояться, своих марионеток на крючках, немых уродцев с грустными глазами… ты их творил бессонными ночами, они творили твой нелепый страх.
Ты снова пьян и снова виски дрянь, его едва хватает, чтоб забыться. Граница снов — очередная грань — не впасть в безумье и остановиться.
Бедняга-кукольник, король без королевства, где каждый подданный фарфорово убог, ты бог для них, бездарный глупый бог, что дал им тело и забыл про сердце.

Смотри, безумный страж, верши, судья…
Вторая кукла справа — это я.

Знаешь, mon chere, мечтам суждено сбываться, правда, увы, не многим, из тех, что VIP… Счастье, как сумасшедший дождь, как последний всхлип, — сколько ни делай вдохов — не надышаться…
Шлюха-судьба — спиной (не сказать грубее)… Жизнь — на износ, какие уж тут мечты… В каждом лице — ма/нь/ячат твои черты… Я поднялась из пепла, но стала злее…
В сердце — навылет… наверно была причина. Строчки, как пули… да почерк уже не тот… Ночью под боком довольно мурлычет кот, как ни крути, но все же живой мужчина))
Жизнь расставляет ценники не случайно, каждой мечте — достойную упаковку… Знаешь, mon chere, мечта без души — дешевка с трещиной возле бирочки «Made in China»…