Думала, пуля пройдёт навылет.
Или что все же не спустишь курок.
Она, к сожалению, вовсе не мимо,
Она прямо в сердце — наоборот.
Целишься метко — тебя научили,
Жаль, что мишенью ты выбрал меня.
Кусками разбитого автомобиля,
В кювете, пожалуйста, не оставляй.
Открестишься, выбросишь, знаешь: не нужно.
Пусть так, я исчезну, и не береги,
Так будет не мне, но кому-нибудь, лучше,

Меня набросали — эскиз от руки.

Я — из породы тех самых глубинных рыб, что накрывают распластанной тенью дно. Сверху колышется толща немой воды, в чьей невесомости солнечный диск-пятно кажется расплывающимся мазком. Ночью Луна серебряным языком слижет дорожку из бликовых лепестков и превратит реальность в размытый фон. В мире подводном — ночи темней на тон,
и посреди солёных глубинных тонн время /густой коллоид/ едва течёт — может, здесь вечность вздёрнута на крючок или забвение высеялось песком…
Тени от рыб крылатым летят плащом, чуя беззвучие вязкой тугой волны. Твари морские помнят цветные сны, и оттого Вселенной не запрещён Мир-Океан.
И небо — из глубины.