Писать тебе письма в какой-то другой июль,
Рассказывать сны, рассуждать о другой судьбе…
Смотри: эти шрамы — всего лишь следы от пуль.
Здесь просто прошла навылет любовь…
Ходить босиком по асфальту, как по траве.
Считать только небо единственным потолком.
Смотри — вот открылся космос в моей голове.
И с этой частью меня ты почти знаком…
И, кажется, через миг ты постигнешь суть:
Пытаться дожить до… — такая пустая блажь!
Ты думаешь, что-то можно ещё вернуть…
Ты думаешь, я живая. А я — мираж.