Когда подстаканник впивается в руку как бритва,
А ночь за окном превратилась в туманный осадок,
Я зову тебя, моя радость, зову до крика,
Только ты не придешь — твой утренний сон так сладок…
И не выспавшись, хмурятся люди, смотря в окошки,
За оконный пейзаж, как никогда, печален.
Нержавейка, на ней — «Смоленск», а не то — «Воронеж».
И впивается в руку как бритва. Хотите чаю…