Утро
…
Зевая, в дымку кутались холмы.
По небу сонных туч шагало стадо.
И солнце, в молоке лицо омыв,
росу лизало с листьев винограда.
Горячим и шершавым языком
касалось ягод липких полукружий.
И капал сок. И в перьях облаков
мелькали искры солнечных веснушек.
Бессовестно короток бабий век.
И оттого пьянее бабье лето…
Смешавшись с соком ягод капал свет
на грудь бесстыже-рыжего рассвета.
Здесь птицам петь и петь еще не раз.