Когда-нибудь устанут мотыльки — и пламя одиноко догорит.
Как только где-то гаснут маяки, во тьме родится еле слышный ритм:
Так чья-то поступь — тихая вода — по капле точит каменную ночь.
И тот, кто собирался в никуда, вмиг замирает и бросает нож,
Шагает через силу в новый день и держится за непочатый край.
Во мраке много мотыльков-людей, мечтавших дотянуться до костра,
Уставших от мороза и утрат, упавших, словно снег, на скользкий путь.
*
…Ступающих на ощупь, наугад,
не помнящих, как крыльями
взмахнуть.