Перечитал Булгакова
Что есть истина?..
А вопрос-то измельчал — до масштаба мест, по которым овцы все-таки разбрелись…
Вопрошай себя, доколе не надоест. Вот и солнце босиком перешло залив.
Ты забудешь о мигрени, спускаясь в сад, будет пахнуть розовым маслом, горячим днем.
Я привык тебе на сером песке писать. Ты привык стирать написанное огнем.
Ни к чему тебя тревожить по пустякам, у завесы в храме только не стой в грозу…
Прокуратор, слишком много в твоих руках. Умывай их — вон, и воду уже несут.
Посидим в твоей…