Потише сделайте часы.
Помедленней исход мечты.
Поярче красок в странный сон,
Мой Ангел плачет за плечом;
Он чист, почти прозрачен он.
От облаков опять к Земле, —
И больно будет не во сне.
Еще сто тысяч долгих миль;
Что провожает по-пути, —
Хоть звёздная, но всё-же пыль.
Всё это слышишь только ты,
Что наше счастье нарисовано!