Я хожу в свою память,
а в ней зеленеют дворы,
турники и качели,
и хлопает простынь сырая.
Это запах весны,
из локтей побежавшей игры,
и, наверное, небо так пахнет,
когда догорает.
Стану выше него,
дольше жизни: на светлом крыльце,
на обочине сна
встанут ангелы, души и птицы.
Промолчат, не споют,
и не надо ответов в конце,