***
Отгудела сирена, но длится пожарный вой,
запуская иной разъедающий душу зуммер.
Этот грохот — он есть или чудится? Кто живой —
отзовись и скажи, что никто из друзей не умер.
Когда он заискрит — тот божественный свет в конце,
попрошу тишины, и еще, и еще тишины,
оттого что сетка морщин на моём лице
повторяет сегодня карту моей страны.
По утрам зашиваешь себя, словно рваный шов,
в каждой морщине — воронка расцветки хаки,