Архангел взял в руки трубу и вздохнул.
— А может, не надо.
— Иди, иди. Труби.
Архангел пожал плечами и полетел на Землю.
Грозный величественный мотив Апокалипсиса звучал у него в голове, рвался наружу, труба жгла руки.
Ничего, уже скоро.
Земля приближалась, а вместе с ней приближался и обычный городской шум.
Архангел пролетел мимо распахнутого окна, и его обдало фугами Баха. Другое окно окатило Архангела рок-н-роллом.
Из полутемного дворика его догнал перебор гитарных струн, проезжающий автомобиль оглушил сочным негритянским басом.
Эфир вокруг Архангела гудел от дикой смеси мелодий: кантри, Моцарт, хэви металл, Мирей Матье, Боб Марли, Утесов…
Добравшись до места, Архангел напряженно нахмурил брови.
Как там начинается его партия трубы.
Турум-турум… нет, не то.
Трум-ту-ру-рум… нет, это он уже где-то слышал, что-то похожее, но вот как-то…
Архангел прижал трубу к губам и попробовал сыграть, но сразу понял, что дико фальшивит.
Мотив, так долго и с таким трудом заучиваемый, отступил куда-то на задний план, а вместо него настойчиво крутилась подхваченная по пути легкомысленная мажорная песенка.
Архангел для порядка подудел на разные лады, но ничего, конечно, не произошло.
Апокалипсис — вещь серьезная, всё должно быть по заведенному порядку.
Вольности тут не пройдут.
Подхватив трубу, Архангел полетел назад.
— Ну, что?
— Опять то же самое.
Вздохнул Архангел.
— Но я выучу! И обязательно справлюсь. Честное слово!