Мы словно старше стали, глуше, —
 Мы не звеним, мы не поём.
 Утихло всё, лишь только души,
 В дверной потянутся проём.
 И разлетятся, разбредутся,
 И вдоль полосок новостных, —
 В нас наши души не проснутся,
 В житейских бурях роковых.
 В других, не в нас, как в море пенном,
 Что слижет волнами песок, —
 Предстанет жизнь опять нетленной,
 На самый краткий в мире срок.