Деньги — это не цель. Скажу даже больше — это не средство, не средство стать счастливым. И свалившиеся на голову как снег миллионы, и честно заработанные, кровные копеечки как правило всего лишь возможность удовлетворить наиболее очевидные и чаще всего не самые благородные нужды маетной Души. Однако, как результат нашего обращения с деньгами окружающие получают прекрасную возможность увидеть чего мы стоим на самом деле.

После того, как Буратино покупает папе Карло новую кожаную куртку и театр, своим друзьям — по путёвке на острова (с какой нибудь куколкой), а себе — трёхэтажный особнячок (не скажу где) и Майбах (не скажу за сколько), перед ним встаёт куда более серьёзный вопрос чем: «Где найти Золотой Ключик?» Теперь, после двух-трёх лет относительно спокойной, сытой и наверняка богемной жизни, вопрос звучит так: «Как жить дальше?» А иногда — после разговора с постаревшим и опустившимся Карабасом Барабасом: «Зачем?»

Какая-то совершенно дурацкая ситуация получается! В те далёкие, страшные времена, когда денег едва хватало на три корочки хлеба, казалось думал только живот. Но голова была ясна как стёклышко. Мальвина, я подчёркиваю Мальвина, была пределом мечтаний! Сегодня в кабинет заносят три «лимона», на телефоне — записная книга самых элитных и эксклюзивных, только нажми и получишь Тантрический курс молодого бойца через двадцать минут. Так нет же. Какие-то мысли! Будь они не ладны. Какая-то онегинская тоска, какая-то пушкинская печаль… Уж не рвануть ли в деревню? Уж не взяться ли на старости лет за перо? Мога быть ещё есть время начеркать какой-то мадригал? Что-то сделать, так сказать, для потомков и вечности?

Деньги… Ну да, ну есть, ну много, ну так много, что за следующие три пожизненных срока истратить их никак не получится. Так понимаешь какой конфуз — желаний нет. Представить себе это тяжело, но имеем то, что имеем…
Вот разве что… родиться бы заново! И всё сделать не так. Не знаю как, но не так. Ну зачем было Базилио обижать? Алисе хвост крутить? Над Дуремаром измываться? Они ж на каком-то экзистенциальном уровне — моё собственное отражение. Ибо все мы, как оказалось, не столь уж разные существа. Мечемся, обманываем друг друга, мечтаем о приходящем и… алчем денег. А деревянные носы, чёрные очки, какие-то длинные бороды, плётки — всё это блин, декорации… Господи, да как же я этого раньше то не понимал, не видел — обалдуй?

А теперь-то что, скажете? Поздно? Неужели и Тортилла за триста лет ничего не поняла? Смеялась старуха, мол тайну она знает… Ничего она не знала и меня с пути свела. Эх… Полено оно и есть полено. Ни школы тебе, ни тайны, ни настоящей любви…