Меня ревность до боли измучила,
На хрупкие плечи свинцом налегло:
Как же писать и красиво, и вдумчиво —
Так, чтобы за душу цепко брало…
Чтобы было, как у мудрых поэтов,
Проникающих мыслью в глубину бытия,
Они знают все тайны, у них есть ответы
На всё, что так сильно волнует меня…
Или так, как у смелых поэтов,
Правда жизни у них — без прикрас,
Они раскрывают глаза — и на этом
Вырастает движение масс…
А как мелодичны и пленительны звуки
Весенней капели в деревенской глуши,
Как упоительны грёзы и сладкие муки
У поэта романтичной души…
Откуда же сила в Божественном слове?
Какая же магия в этом слове таится?
Что меня, обессилевшего, снова и снова
Тянет к волшебным страницам?..
Поля тех страниц спелой рожью колышутся,
А парад их рядов так торжественно строг…
В этих строках слово истины слышится,
Если умеешь читать между строк…
Как же стать мне достойным поэтом,
Чтобы голос мой твердо над миром воспел?
А то пишет рука только строчки куплетов,
А между строчками — чистый пробел…