Последнее время часто вспоминаю отца…
И почему-то все воспоминания не те, далекие, из детства, когда он был здоров и полон сил. А именно его последние годы, когда уже болел. Вспоминается его пиджачок, в котором он любил ходить, очки на носу. Крутятся в голове моменты из той жизни и мысли не дают покоя.
Может, мало ласковых слов говорила? Почему не почувствовала, когда стало плохо ему? Почему не сидела возле него, когда умирал? Ему ведь страшно было… Столько моментов, которые хотелось бы вернуть и переиграть… Помню случай, когда он приезжал ко мне в гости на Новый год, уже одряхлевший. Я отпросилась с работы, чтобы встретить его на вокзале. Бегу по перрону (почему то боялась, что он потеряется))) и вижу его.
Вот он, стоит под центральными часами, одинокий, в старом пальтишке, в руках — сумка (конечно же с гостинцами). Обнимаю, идем к нам домой… Сжимается внутри от нахлынувших чувств… Сейчас бы все было по другому, целовала бы его морщинистые руки с обрубком пальца на левой руке (оторвало на работе), звонила бы каждый день.
И почему страшно раствориться в воспоминаниях окончательно?
Из — за страха потерять себя и почву под ногами? Из-за боязни перестать быть сильным, потому что утрата и боль никогда не проходят и могут сломить тебя в любую минуту, стоит только потерять бдительность? Или просто не хочется думать о смерти и о том, что и меня когда-то НЕ БУДЕТ !!!