— Здравствуй, дорогой.
— Здравствуй, дорогая.
— Ты не спишь, родной?
— Нет, не сплю, родная.
— Ты опять до ночи сочинял стихи?
— Написал чего-то. Кажется — плохи.
— А о чем, любимый?
— О тебе опять.
Только не выходит, думаю порвать.

— Может быть, расскажешь?
— Хочешь?
— Да, хочу.
— Только ты не смейся.
— Что ты! Я — молчу.

— Я писал про вечер, звезды, тишину,
И про то, как тополь заслонил луну.
Как стоим мы рядом и глаза — в глаза,
И о том, как трудно что — нибудь сказать.
Как губами тронул прядь твоих волос,
Как в глазах увидел отраженье звезд.
И как слились губы, и застыла ночь,
И с улыбкой время зашагало прочь.
А потом, смущенно косу теребя,
Ты сказала тихо: «Я люблю тебя»…
Я тебе наскучил этой ерундой?
Что не отвечаешь?

— Плачу, дорогой.