Меня, хранившие удачей
Дороже злата,
Не умудряли знать иначе:
Жизнь — это плата
За то, что после будет с нами 
Мытарств и лени;
Что время — возчик меж мирами,
А возраст — пени… 
Дитя, играющее в кости — 
Тот, на престоле.
Мы в этом мире только гости, 
Да чаша боли… 
Скорбей исполненные души,