Традиционно пил до дна.
Допив, решил: — Пора по бабам!
Смотрю, стоит совсем одна,
В ночи, скучает рядом с пабом.
Блондинка. Двадцать-тридцать лет.
От силы сорок, но не боле.
На Музу падал лунный свет,
Заныло сердце сладкой болью.
Прекрасна с головы до пят:
Верх с низом в ней — под девяносто,
А середина — шестьдесят.
Стоит мечта поэта просто!