Он разный был. Ходил, курил.
Смотрел на падающий снег.
Он хохотал. Порой грустил.
Всё — как реальный человек.
С ума сходил. Горел огнём.
С температурой. Аж под сорок.
Но говорил: Само пройдёт.
Не нужно мне, пожалуй, скорой.
И вновь вставал. Смотрел вокруг.
Смотрел на цифры циферблата.
Вот это вирус! Подкосил…
Но снова я живой, ребята!
Преодолел я тяжкий сон.
Когда, казалось бы, час пробил.
И был бы я поэтом хоть.
Я описал бы этот номер.
И до сих пор не зная мер,
Он ходит, курит. Неприкрытый.
И в зной, и в ветреный мороз
Талант рискует быть забытым.
Талант
© Анна Коровина 1016
👍