Чем выше день, тем гуще тень густая
Ложится вдоль смолистых янтарей,
И я иду, дорогу забывая,
В зелёный сумрак солнечных аллей.
Здесь каждый ствол — как столп в соборе древнем,
Уходит ввысь, в слепящий небосклон,
И слышен где-то дятел, мерно, ровно, —
Как будто лес отстукивает сон.
Я сяду здесь, прижмусь щекой к сосне,
Почую жар коры, прогретой плотно, —
И что-то давнее вернётся мне:
Босые пятки, полдень, бесконтрольность.
Смола течёт, янтарная, густая,
Слезой застыв в морщинах рыжих плит,
И кажется — сосна не просто дышит,
А время держит. Греет. Не спешит.
Здесь зной не давит — он обходит мимо,
Уходит в небо сизым маревом,
И детство пахнет — смолкой, хвоей, дымом,
И этим вот — горячим янтарём.
© Сергей Зараменский 1016
