В стенах дворца, где мрамор спит во мгле,
Жил мастер, что в искусстве находил приют,
Он создал образ дивный на земле,
Вложив всю страсть, что в сердце бережно хранил, и тут…

Он презирал земную суету,
В сердцах людских лишь видел он изъян,
В мечтах он видел красоту,
Свой идеал, свой высший храм.

Из камня вышла, словно из мечты,
Прекраснейшая, дева Галатея,
И ощутил восторг, что больше высоты,
Любовь, что душу греет и лелеет.

С мольбой горящей к небесам взметнулся,
Взывая к Афродите и взывая к ней,
Чтоб лик прекрасный жизнью обернулся,
И мир наполнился любовью всей.

Но Галатея холодна, как лёд,
Не отвечает на его любовь,
Её глаза лишь в пустоту глядят вперёд,
И разбивается надежда вновь и вновь.

И в сердце боль сменяет пустота,
В нём пустота, где раньше был огонь,
Его любовь была обречена,
Но вняли небеса, развеяв стон.

И в тот же миг (О чудо из чудес!),
Очнулась дева, камень повергая,
Он ощутил небесный интерес,
И страсть в душе его, как прежде, заиграла.

Но взор возлюбленной остался пуст,
В нём не нашёл он отблеск теплоты,
В душе его поселится печаль и грусть,
И рухнут все прекрасные мечты.

В объятьях трепетных, дыханьем озаряясь,
Он ждёт ответа, слов, прикосновенья,
Но Галатея, словно не рождаясь,
Лишь холодом встречала вдохновенье.

Он целовал уста, что были словно лёд,
Пытался оживить их жарким словом,
Но камень мёртвый, лишь в ответ даёт
Молчанье, что убило всё былое.

Он видел в ней лишь красоту, мечту,
Он создал жизнь, но сам остался в ней
Один, в плену у мрака и в поту,
Среди бесчувственных холодных дней.

Его надежды разбивались в прах,
Его страдания — крик тиши,
В её глазах — презрение и страх,
И нет ответа для его души.

И вот, отвергнутый, один в своей тоске,
Он вопрошал, зачем ему страдать?
Она — из камня, холодна в руке,
Не может чувствовать, любить и понимать.

Он ждал ответа, взгляда, теплоты,
Но взор её — как пустота вокруг,
И рухнули высокие мечты,
И сковывал отчаяньем его недуг.

Он понял, что любовь — не плен, не власть,
Не жажда обладать, а лишь дарить,
И в сердце поселилась болезненная страсть,
Что учит жить, страдать и говорить.

И он стоит, измучен, одинок,
С мечтой разбитой, с холодной красотой,
Его любовь — как вечности урок,
А Галатея — лишь холодный лёд святой.