Пламя… О, пламя! Непостоянный, капризный танцор. То взмывает ввысь, к невидимому потолку, словно пытаясь коснуться звезд, давно погасших в черной бездне. То припадает к фитилю, трепеща и угасая, словно устав от вечной борьбы.
В этом танце — вся жизнь. Рождение и смерть, надежда и отчаяние, радость и скорбь. В каждом движении язычка — история, написанная огнем. История о любви, вспыхнувшей ярким костром и истлевшей до маленькой искры. История о ненависти, пожирающей все вокруг, оставляя лишь пепел и горечь.
Свеча горит, даря тепло и свет тем, кто осмелится приблизиться. Но слишком близко — и пламя обожжет. Слишком далеко — и тьма поглотит. Нужно найти ту самую золотую середину, ту точку равновесия, где свет любви и тепла не ослепляет, а лишь согревает душу.
И в тишине, под этот нежный, трепещущий балет огня, рождаются слова. Слова, которые складываются в стихи. Слова, которые становятся прозой. Слова, которые пытаются уловить ускользающую красоту мгновения, запечатлеть на бумаге танец пламени, пока свеча не догорела до конца.
Стих — это попытка удержать ветер в ладони. Люблю писать стихи при свече. А свеча… Свеча — это надежда на то, что даже самая маленькая искра способна разогнать тьму. И пока она горит, пока танцует пламя, есть шанс. Есть шанс на любовь, на свет, на жизнь.