Поздний вечер, город дремлет под мягким шелестом дождя. Время медленно скользит вдоль мокрых улиц, отражающих неоновые огни. Их — двое. Они стоят под одним зонтом, но будто в своём собственном мире, где время замедлилось.
Он смотрит на неё, как будто впервые. Капли дождя скользят по её волосам, по щеке, и он нежно убирает одну пальцем, задержавшись чуть дольше, чем нужно. Она улыбается — не громко, не нарочито, а так, как улыбаются только тем, кто умеет слышать тишину. — Запах неба… — говорит она, глядя вверх. — Он всегда приходит с дождём. — А ты ловишь капельки, как будто они — письма с небес, — отвечает он, чуть наклоняясь ближе.
Мир вокруг будто растворяется. Только они, дыхание в унисон, и дождь, как саундтрек к их моменту. Он берёт её за руку, и в этом прикосновении — всё, что не сказано словами. Они под дождём, в свете фонаря, где каждый звук капель — как признание.
Он всё ещё держит её руку, и в этом жесте — неуверенность, надежда, желание остаться в этом моменте чуть дольше. Дождь усиливается, но они не двигаются. Ни один из них не хочет прятаться. — Знаешь, — говорит он, — я никогда не любил дождь. До тебя.
Она смотрит на него, чуть прищурившись, как будто пытается понять, серьёзно ли он. — А теперь? — А теперь он пахнет тобой.
Она смеётся — тихо, искренне. И в этом смехе — всё, что он когда-либо хотел услышать. Он делает шаг ближе, и между ними остаётся всего дыхание. — Можно я поцелую тебя? — спрашивает он, почти шёпотом.
Она не отвечает словами. Просто закрывает глаза и наклоняет голову.
Мир вращается вокруг них, капли дождя сверкают в свете фонаря, как звёзды, упавшие с неба. Музыка чувств начинает звучать — нежная, с лёгкими аккордами фортепиано.
Их поцелуй под дождём — не громкий, не страстный, а тот, который остаётся в памяти навсегда.
Они стоят посреди пустой улицы, под дождём, в объятии, которое говорит больше, чем любые слова.
А где-то там, высоко, над облаками, с оттенком волшебства, улыбка радуги…