Я, знаете ли, очень люблю путешествовать. Это моя слабость.
Конечно, мои путешествия происходят не так, как, скажем у Дмитрия Крылова или Юрия Сенкевича — то есть поездки не по разным странам и континентам. Мои путешествия всегда проходят в рамках командировок — как говорится, приятное с полезным. Это всегда города, поселки и деревни моей Беларуси. Впечатлений бывает множество, но не всегда успеваю их оформить в виде текста. Они так и остаются в памяти, в моем сердце.
Сегодня, хочу рассказать о населенном пункте Новосады, Борисовского района, Минской области, куда одним августовским днем, занесли меня дела служебные.
Дорога, для кого-то она утомительна и скучна, а для меня — интересна и познавательна. Сколько бы она не длилась.
И вот, спустя почти двенадцать часов пути, сначала в поезде, а затем в электричке, я прибыл в пункт назначения.
Выйдя на перрон, ничего необычного не заметил: вокзал, как вокзал, вернее небольшая станция, но вполне современного вида. Чистенькое, ухоженное здание, отремонтированное по последнему писку западной моды: темно-красная металлочерепичная крыша, пластиковые окна, кондиционеры, уютный зал ожидания. Таких станций и полустанков в нашей стране много, и, признаться, такому романтику дорог как я, все это не ново, и вызывает, если не тоску, то смертельную скуку от унылого однообразия.
Однако, здесь оказалось далеко не все так просто. Приятные неожиданности поджидали меня на каждом шагу.
Справа от здания вокзала обнаружились три аккуратно сложенных поленницы дров. Ух ты! Здание отапливается дровами? Вот это да! Я так и почувствовал запах горящих поленьев, увидел отсветы пламени в тесной печурке. Красота!
Дальше больше — трава. Спокойно растущая трава между шпал, и по обочинам дорог. У нас, в Гомельской губернии, будь то город, поселок или самая захудалая деревушка, редкий день обходится без жужжания бензокос. А здесь, за почти семь часов моего пребывания в поселке, этого надоевшего звука я не услыхал ни разу. Вот пару мужиков, размеренно машущих «литовками», видел — это да.
А дальше началось моя неспешная прогулка по Новосадам.
С каждым шагом, я все больше и больше влюблялся в этот населенный пункт. Все здесь дышало патриархальностью, забытым укладом и чем-то добрым, спокойным и надежным.
Казалось, поселок застыл где-то в восьмидесятых: резные наличники, расписные ставни, уютные, заросшие старыми раскидистыми деревьями, дворы, деревянные, с заостренным штакетником, заборами, прогрохотавший по дороге старый пучеглазый грузовик (даже не вспомню его названия).
Нет, современные реалии, будь то: новенькие легковушки, пластиковые окна, дома обшитые сайдингом и тротуарная плитка — все это имелось в наличии, но оно, как бы растворялось и было практически невидимым в уютной тишине.
Да, тишина — она была всюду, обволакивала с головы до ног, и обнимала нежными материнскими объятьями. Ласкала, убаюкивала и негромко напевала старый, как мир мотив колыбельной.
А еще запах. Одуряющий запах цветущих августовских цветов. Все мало-мальски свободное от застройки пространство, представляло собой цветущий луг: мелкие брызги бело-розовых цветки тысячелистника, солнышки ромашки с белыми лепестками и желтой серединкой, желтые корзинки пижмы, фиолетовые цветки Душицы, серебристо-зеленая Полынь и еще Бог знает что. Все это цвело, пылало и так замечательно пахло, переплетаясь оттенками запахов и ароматов, что надышаться было невозможно.
По воле железнодорожного божества, отменившего дневную электричку, я надолго застрял в этом маленьком поселке. Долго гулял по улицам и дорогам. Любовался нехитрой архитектурой низкорослых двух-трехэтажных зданий. Наблюдал за неспешными пешеходами и редкими автомобилями. Впитывал в себя этот непередаваемый быт небольшого населенного пункта.
А когда над крышами, высоко в небе, увидел воздушного змея, у меня возникло ощущения, что я попал в Крапивинский город. И, что вот прямо сейчас, из этого переулка, с заросшими высокой травой обочинами, выбежит стайка мальчишек, и что-то радостно обсуждая умчится по своим важным мальчишечьим делам…
Так и случилось. Трое пацанов, лет десяти-одиннадцати, вышли со двора двухэтажки. Лохматые, с начала лета не стриженные головы, загорелые лица, растянутые футболки, сбитые коленки. Они остановились и стали указывать в небо, на безмятежно парящего среди облаков воздушного змея…
Я вздрогнул и перевел дыхание. Это не моя Сказка. Моя закончилась давным-давно, превратившись в современную прозу жизни.
Взглянул на часы. Пора — скоро электричка. Мне пора, домой в свою жизнь, к своим делам и заботам.
А этот маленький поселок, пусть навсегда останется в моей памяти, как нечто доброе, надежное и прекрасное в своей патриархальности.