Вдоль мостовых, где фонари рыдают,
В тени домов, что помнят старину,
Бредет он, где иные погибают —
Коллекционер, что выбрал тишину.

Не золото блестит в его ладони,
Не власть влечет безумную мечту,
А тени — те, что город переполнил,
Их шепот — вот, что манит в темноту.

Он покупает тени у прохожих,
Забывших цену собственной души.
За блеск минут, за призрачные ложи,
Готовы отдать то, что не купить.

И город меркнет, словно на закате,
Лица людей бледнеют, словно воск.
Лишь Коллекционер, в своем проклятом платье,
Ликует, собирая мертвый лоск.

В его архивах — сумрак и забвенье,
Искаженные улыбки, тихий плач.
Он — кукловод, что правит представленьем,
Где тени пляшут, словно дикий мяч.

Его обитель — старый особняк,
Где зеркала хранят чужие сны.
И каждый, кто решается за так
Отдать свой свет, в плену останется у тьмы.

Он не демон — он осколок мирозданья,
Червоточина в реальности самой.
Он — воплощенье вечного страданья,
Питающийся жизненной игрой.

В его глазах — лишь бездна отраженья,
Пустота, что пожирает свет.
Он — вечный страх, и вечное презренье,
И выхода из плена просто нет.

И пусть фонари рыдают в ночи вечной,
А город спит в бесцветном забытьи.
Никто не вспомнит о душе, которая беспечно
Так отдана за глупые мечты.

И в этом мире, где душа — лишь тень,
Где каждый ищет выгоду свою,
Уже не встанет никогда с колен
Забытый город, преданный огню.