Я научусь жить без того, что вдруг потеряла.
С тем, что осталось после тебя.
Ведь это не сложно. Наверное…
Можно?
Можно я иногда в минуты особой грусти,
Когда совсем одиноко и пусто,
Буду писать, а потом удалять?
Давай?
Сложно сдержаться, не слышать, не видеть, не говорить,
Признать, что должна простить,
А в душе ненавидеть, но продолжать любить.
Как быть?
Как быть, если кончики пальцев, мечтая щеки касаться,
Начинают тихонько ныть?
И душа вслед за ними тоскует, воет, скулит.
Переболит?
Переболит, конечно.
«Не впервой», — грустно скажет сердце.
Чуть-чуть поболит в груди. Все хорошо.
Ты иди.
Уходи. Не бойся, я справлюсь.
Мне много чего осталось: увядшие эти цветы,
С десяток слезинок, чуточку грусти, скользкий комок пустоты.
Что же ты?
Я думала, ты мне не нужен.
Нет, я не плачу. Это голос простужен,
Пройдет. А как же иначе?
Наверное, сквозняки…