Июль. Жара. Асфальт, как воск, поплыл,
И город стонет в мареве дрожащем.
В тени листвы, где ветер чуть остыл,
Душа нашла приют, как путник заплутавший..
Сто тысяч солнц, как будто в горне печь,
Испепеляют, плавят, не прощают.
И пот струится, словно долгий плач,
По коже, что от зноя изнывает.
Гроза — как вспышка гения, как стих,
Вдруг прозвучит, прохладой окропляя.
Но солнце, словно деспот, в тот же миг
Вернёт свой гнев, свой жар, не уступая.
И сердце рвётся к морю, к бирюзе,
Где бриз морской, как шёпот, нежно гладит.
Забыть про город, про его железо,
И в волнах утонуть, как в сказочной балладе.
А моря нет… Но есть сладость фруктов — сок на языке,
Арбузный взрыв и персиков дурман.
И дивный аромат цветов в июльском парке,
Жасмина трель, и липы нежный стан.
А ночью — тишина, прохлада льётся,
И звезды, словно бриллианты, в небесах.
И лунный свет о землю мягко трётся,
Стирая зной, ушедший в облака..
Но зато загар! На коже — бронзы тень,
Как отблеск лета, как воспоминанье.
И пусть жара — мучительный рефрен,
Загар — как песня, как очарованье.
Он будет жить, как отголосок дней,
Когда душа, от жары изнемогая,
В тени листвы, под шёпот тополей,
О прохладе мечтала-умоляла…