На шахматной доске горит свеча,
Бросая блики на фигуры тени.
И в тишине, лишь дама чуть дыша,
Творит историю своих сражений.
И дама, как властительница мира,
Владеет полем, ходом каждым властным.
В ее игре — и мудрость, и сатира,
И предначертан путь ее прекрасный.
Её противник, может быть, и гений,
Считает варианты наперед,
Но в лабиринте замыслов, сомнений,
Однажды он вдруг в тупике замрет.
Да дама знает правила игры,
И в каждом вздохе чувствует опасность,
Она плетет узор своей судьбы,
Средь черно-белых линий, словно данность.
Но вот рука взлетает над доской,
И палец нежно трогает фигуру.
А тишина взрывается тоской,
Когда решается последняя минута.
И вот, когда последняя надежда
У оппонента тает, словно дым,
Она, спокойно, молча, безмятежно,
Выносит шах и ставит точку им.
И в этом танце света и теней,
Где каждый ход — как вздох пред расставаньем,
Рождается симфония ночей,
Где дама — королева мирозданья.