… А теперь жизнь укачивает, убаюкивает меня, словно в колыбели. Усыпляет все чувства, утишает страсти. И напевает что-то далекое, из детства…
А я смотрю полуравнодушно, словно из окна уходящего поезда. Я еду вперед, еду в Никуда… Вернее не так. Поезд медленно едет по кругу, и я возвращаюсь. Возвращаюсь к зовущим огням, перекатывающимся по потолку теням, к запахам травы и листьям, цветам смородины, из которых в детстве слизывали нектар… Медленно двигаясь назад, я вдыхаю воспоминания прошлых наслаждений и задерживаю их внутри себя, как воздух в легких…
Я ещё жива… Я вижу мир, слышу его безумное многоголосье, чувствую кожей прохладный воздух…
Хм… Знаешь, такая мелочь иногда способна вывести из состояния покоя, приятной текучести будней. В одной соцсети ко мне в друзья попросился мальчик, тайландец, живущий в Англии. Такой приятный, милый мальчик, на восемь лет меня младше, а по ощущениям — на целую жизнь. Я кое-как болтаю с ним по английски и вспоминаю тебя… потому, что в его имени есть твое имя, и потому, что он тоже врач…
Вчера он захотел подарить мне подарок. Бох ты мой, он не знает, насколько извращён мой вкус по части подарков! Какие дары в его власти?!
Разве может он вернуть мне беспричинный, с трудом остановимый, подростковый смех, запустить щекочущие, шипучие пузырьки восторга под кожу, разбудить пылающую жажду жизни в крови, наэлектризовать меня изнутри, окрылить?! Он — не ты. Никто — не ты…
Так тихо… За окном снегопад… Снег сыплет не спеша, чуть колыхаясь от ветра, словно от чьего-то дыхания. А может он и есть дыхание, влажное дыхание огромного снежного Дракона, испускающего из пасти не огонь, а снег… И я во власти Дракона, под его оберегающим крылом…
И во мне медленно варится белая тишина, белая невесомость и бездумие… Внутри, словно мотыльки, порхают снежинки. Вокруг — бестелесная снежная безмятежность, густое обволакивающее молчание, опадающий, рассыпающийся на хлопья выдох, туман предутренней дрёмы, невесомая печаль зимы…
Снег осыпается на веки, проникает в сон, заполняет всё пространство разума, обесцвечивает, выбеляет воспоминания, заполняет снежной взвесью все пробелы, все пустоты внутри… Теперь он — это я.
Осталось только разлететься на мелкие пылинки от чьего — нибудь могучего выдоха…