…Как жадный до открытий демиург*,
устав путями долгими пылиться,
заехал я, однажды, в Петербург —
известную Культурную Столицу.
Нашёл с трудом (под вечер) нужный двор,
а в нём — ни фонаря! И темнотища…;
cпоткнулся о поваленный забор,
ступил ногою (раза три) в говнище,
под чей-то (в темноте) отборный мат,
и выстрелы (а после — звуки дрифта**) —
в парадном, наконец, был очень рад,
когда рукой нащупал двери лифта.
Вошёл в него я, как на эшафот…
И спичкой чИркнул: страшно было, честно!
…А там — гляжу — сидит мужик, и срёт!
Серьёзный очень. Сразу видно — местный…
…Едва успел подумать я: «ФартИт…»,
и то, что «про „Культуру“ — нас ведь дУрят!»,
мужик тот (сидя), как заголосит:
— МУЖЧИНА, ЭЙ! У НАС В ЛИФТАХ НЕ КУРЯТ!