Восстав из мёртвых уж в который раз,
с большим трудом открыл заплывший глаз.
Горели трубы. Страшно ныло тело.
Жить не хотелось… Расхотелось жить.
Ни говорить, ни есть, ни даже пить…
Всё надоело. И осточертело.
Но, как ни странно, — нА сердце — покой.
Возможно, ангел взмыл над головой
и разогнал желанья и печали.
Застыла жизнь, мелькая и спеша, —
вот парадокс… Заблудшая душа
не отлетала. И жила едва ли.
Казалось, будто пронеслись века…

С библейских гор сошла реки рука,
святой водой омыв чело бродяги.
Скиталец встал. И сделал верный шаг.
Затем ещё… В груди горел маяк.
А вдалеке рассвет уж красил стяги…

Есть такие друзья —
без которых нам просто не жить…
Не гулять, не кормить,
не заботиться вряд ли мы сможем.
Им ведь тоже нельзя:
так, чтоб нам свой запал не дарить,
и поэтому быть —
этой дружбе всё крепче, дороже.
Им пустые слова не нужны.
Нам бы тёеплую лапу да ухо,
влажный нос на колене,
благодарный и преданный взгляд.
Им душевные фибры важны
и любить будут слепо и глухо
… показать весь текст …

Возвращайся… я жду тебя ночью и днем.
Возвращайся… морозной зимой, жарким летом.
Возвращайся… холодным осенним дождем.
Возвращайся… чудесным весенним рассветом.
Возвращайся… когда на душе черный лес.
Возвращайся… пускай в голове воет ветер.
Возвращайся… поймав даже звезды с небес.
Возвращайся… пусть путь будет ярок и светел.
Возвращайся… без шума и радостных слов.
Возвращайся… я тихо в дверях тебя встречу.
Возвращайся… в свой дом без цепей и оков.
Возвращайся… без даты, а просто под вечер.
Возвращайся… я жду тебя, вечно, без слез.
Возвращайся… ничто помешать мне не может.
… показать весь текст …

Эх, Дружище, как много порой не хватает…
Может, юность, ушедшая в Лету, нам спать не даёт.
Всё как будто путём, осень в яркой листве утопает,
и с полей журавли, разбегаясь уходят в полёт…

Предлагаю, без слов и без лишних и резких движений
взять вспотевший графин и наполнить гранёный стакан.
Пара мощных глотков привнесет остроту ощущений,
а потом «закрепить» … И тогда уж готовь барабан!

И не будем рыдать, и не станем без толку смеяться, —
мы же, вроде, не пьянь, чтоб в припадке веселья тонуть,
но так хочется встать, чтоб открыто и честно обняться
и застольную песню, в глаза поглядев, затянуть…
… показать весь текст …

Что у трезвого на уме,
а у пьяного на языке —
то у Поэта в строке…

Шторм оставляет следы на песке.
Жизнь не должна раствориться в тоске.
Что ж там белеет звездой вдалеке?
Это перо в чуть дрожащей руке.
Палец лежит на словесном курке.
Жилкой пульсирует кровь на виске.
Плещутся мысли, как рыбки в реке.
Рифма подвешена на волоске.
Время струится дождём по щеке.
Музыка бродит в скрипичном смычке.
… показать весь текст …

Он шел по жизни, улыбаясь ветру,
с копной волос и озорством в глазах.
Простой пацан, из Ферганы приехал,
к концу пути — уж пол Москвы в друзьях.
Играл, как жил, характерные роли,
умел смешить, разволновать до слёз,
он был Артистом… но своим до боли,
мог разыграть и в шутку, и всерьёз.
Наверно, он убил в себе Дракона,
и рыцарем не только слыл, а был.
Служил Искусству и друзьям так верно,
что про себя, по-моему, забыл.
Его любили… даже не за роли,
он мог помочь всегда и просто так,
… показать весь текст …