Я не верю волхвам, приходящим с дарами,
В мой хрустальный дворец, когда он полон явств.
Ведь они в дни скорбей мне не стали волхвами.
В дни моей нищеты от меня отречась.
И когда меня грязью враг истово мазал,
Ни один за меня и словцом не восстал.
Только больше клеймил, называя проказой,
Мой такой драгоценный, ниспосланный дар.
Он меня приютил в этих стенах хрустальных.
Я его отогрел. И всех тех, что со мной
В дни иные в любом моём лике остались,
Я, как кладезь храню. И за них я стеной!
А неверье моё в приходящих с хвалою,
Возносящих мой нынешний лик до небес,
От того, что я знаю, чего она стоит.
Их хвала, у которой под рёбрами бес.
Вот и против во мне каждой клеточкой кожи
То ли слово само. То ли памяти лёд.
Я злопамятен? Нет. Просто я ровно тот же.
Босоногий ребёнок с пращей. Стихоплёт!