Ткёт паук кружева Брабанта.
Вроде, Сольвейг в саду поёт.
Столик вынесен на веранду,
и рисуется натюрморт.
Капли спелого винограда
внутрь чувствительнейшей Души
высекают,
как от удара
очень яркие миражи.
Августейше царит погода.
Не хватает лишь пустяка: —
из периметра Огорода
Птицей
выпорхнуть
в Облака.
Если сверху,
да в час погожий,
да биноклем усилить взор,
то - на карты Таро похожи
чары древних Рифейских гор.
И обидно,
что лет уж двести,
отлежавши в логах бока,
Самородком
лежит
Предместье,
как не найденное пока.
Впрочем,
вся во ХмелЮ
и в Жите, —
настоящих,
а не во сне,
Жизнь,
текущая
на Отшибе,
полнокровно течёт вполне.
Под закатные арабески
и молитвенно —
«даждь нам днесь»
в посиделках
на пост Успенский
из фламандского что-то есть…