Акварель на стене, и шумит метель за стеной,
А тебе тепло и уютно, и плед не нужен.
Продыши окошко в сумерки в зимнем кружеве,
И свети сквозь него запасенной внутри весной.
Оторочен закат голубых облаков тесьмой,
И поземка в пустом дворе на три счета кружит,
Рукотворный водоворот поселился в кружке,
И летит по нему, как пиратский корвет, лимон.
«Войну и мир» читаю пятую неделю.
Как эти все сраженья и балы мне надоели!
И мысль крамольная приходит, право слово:
«Ах, почему убили Пушкина, а не Толстого».