А я тоскую по осени, которую не вернуть,
В которой ещё ты хорошая и мне лишь знакома чуть-чуть.
В которой и время бежало так быстро и так легко,
Что будто имел я крылья, чтобы догнать его…
всё в жизни когда-то кончается, и в мае идут дожди,
И сердце уже не мается, а тихо стучит в груди.
И время уже не торопится, и я никуда не спешу,
А строчки — как сами просятся прославить мою тоску.
И я обвиняю дождик, идущий три дня подряд,
Что он, как плохой художник раскрасил всё под асфальт.
И в душу нагнал тоскливость, и серость в обычность дней…
быстрей бы вернулась осень с любовью моей к тебе.