Когда лица твоего исчезнет прелесть,
Тот кто любит- возненавидит.
Не будет прекрасным лицо твое,
Под осень жизни твоей,
Ибо жизнь твоя упадет, как лист,
И прольется, как дождь.
И вуаль на твоей голове будет скорбью,
А корона болью.

Все время было ощущение неба, огромного и совсем близкого, к которому он шел всю жизнь, не зная, какое оно на самом деле, и вот, наконец, оно совсем рядом. Никогда, даже в детстве, когда дрался в кровь с мальчишками или карабкался в Кенте по клифам, он не знал, что такое страх, и узнал только теперь смысл этого слова. Этим словом ему хотелось назвать то ощущение, которое возникало, когда он вдруг представлял себе, что может потерять в этом небе Варю.