Люди делятся на умных и глупых,
а уже потом…
На всех остальных.

Если вам говорят, что руки растут из ж@пы, не верьте, оттуда у вас растет голова.

Старость подкрадывается гораздо быстрее,
Чем приходит…
Взрослость.

Солдат проигранной войны.
Солдат потерянной любви…
Мы.

Все обязательно будет.
И, может быть гораздо больше.
И, может быть, к сожалению.

Россия, если попросят, даст трендюлей всем…
Но Она предпочитает, чтобы никто не просил.

Синица в руках?
Журавль в небе?
Чушь !
Курица в духовке !

О, сколько нам закрытий чудных готовит просвещения дух…
В пух!

Нельзя оказаться моложе себя…
А хочется.

Господи, дай мне начальника, который умнее меня.
Неужели я так много прошу?
А если таких нет, дай мне в лоб…
ОЙ !

Одни предпочитают мысли свежие, другие — разжеванные, третьи — переваренные.

Если отнести ему всё своё люблю…
Он может даже не понять,
Что это за цветок?

Присел и сделал кучу рифм.

— А, вы ходили по рукам?
— Не нашлось ещё таких рук.

Не публиковать всякую хрень — зарок, примерно такой же как,
Завтра я брошу курить.

Пришел к выводу, что все категории, к моим цитатам, можно было заменить одной:
Размышления над меню.

Две близкие души, в два разных тела, заключённые на время.
Такое человеческое племя,
Такие мы.

Некоторые, рожденные ползать, могут мыслить.
Некоторые, рожденные летать —
Только летать.

Если мужчине нравятся розовые, то он уже наполовину голубой?