Он приходит, когда стало поздно и все прошло,
когда осень ушла, обратившись из листьев в грязь,
И ты нервно по комнате ходишь, твердишь «хорошо,
но где же ты был. Умирала, тебе молясь.».
И вроде ты рада, и вроде мечтала так,
Чтобы он на коленях и любит тебя безмерно,
Только видимо Бог еще тот извращенный дурак,
что играет нещадно на тоненьких твоих нервах.
И сейчас он не нужен, и чаще бежишь от него,
растворяешь себя рано утром в безликих рассветах,
позабыла уже, как просила вернуть все, что до.
И вряд ли уже когда-нибудь вспомнишь это.