Мириада таких немыслимых километров
между мной и тобой лежит, словно острый нож.
Ничего или всё. Презревшая полумеры,
я огонь развожу и знаю, что ты поймешь.
Дело не в недостатке времени, крыльев, денег
на билет до земли, где солнце с утра встает.
Только за вторником следует понедельник,
если залпом пить молоко и гречишный мед.
Не умею бежать. Ни трусливо назад, ни с места
подорвавшись, рвать ленту финиша всей собой.
Я возьму себя в рифмы, как подобает тексту,
не уронив ни лица, ни с…