Тебя когда-нибудь целовали поэты? Вдоль по выгибающемуся меридиану живота, уже беременному новыми стихами. Изучая на вкус траектории бедра, зажигая каждым прикосновением внутреннее небо, пробивающееся наружу вместе с хриплым дыханием. Тебя целовали поэты? У них горячие губы и ледяные глаза. Они звонят в три часа ночи, чтобы предсказать новый рассвет. Они учат любить дороги, на которых легкое бессистемное счастье — такой же естественный атрибут, как гитара на плече и беспечная полуулыбка песен, п…
… показать весь текст …

Как бессмысленно вертится это веретено…
Обретаю, теряю, сбиваюсь с пути, не найдя для души огня.
После меня, кроме слов, не останется ничего.
А словам, понимаешь, мешаю живая я.
Мёртвых слушают лучше. Они кажутся людям мудрее,
Даже если при жизни несли несусветную чушь.
Но пока не окончится жизнь, каждый год всё больнее,
И всё меньше надежды, и всё больше сдавшихся душ.
А вокруг — ни огня, ни любви, ни страсти:
Люди молча работают, чтобы молча потом болеть.
Кто-то ищет успеха, а кто добивается в…
… показать весь текст …

В кронах ветер птицам подпевает смело,
На дорожке солнце все мудрит узор.
И на камне надпись, просто так — Есенин.
И навечно высечен смешливый взор.

Мы приходим в гости, мы цветы приносим,
На земле щербинки уж от тысяч ног.
Ты пожил так мало, но живешь и после.
По крупицам веру ты в сердцах сберег.

Над тобой и небо выше, чище, ярче!
У твоей могилы места нет грустить.
Ты умел, Сережка, жить живее, жарче!..
Ты нас учишь чувствовать. Думать. И любить…
… показать весь текст …

Раз есть в стихосложении понятие «стопа», неплохо бы ввести и «плоскостопие поэта».

Мозг поэтов никогда не спит.

Он работает и днём, и ночью.

Рифмы сокровенные хранит в памяти своей он между строчек.

Вот поэт увидел лепесток, его ветер подхватил, уносит …

А поэт схватился за листок и поправки в стих скорее вносит.

Близится рассвет — поэт не спит, муза всё никак не отпускает … А когда она уйдет, грустит.

Что писать он без неё — не знает …
… показать весь текст …

Когда я лью потоки слёз,
Не принимай меня всерьёз.
Раз есть стихи в моей тетрадке,
То, значит, всё со мной в порядке.
И даже если в тех стихах
Слова мелькают «прах» и «крах»,
И стих о горестном толкует,
То всё равно душа ликует,
Как будто горстка лёгких строк
Есть избавленье от тревог,
От горькой доли избавленье
И острой боли утоленье.

Стихи читают не спеша,
в них поэтом вложена душа.

Поэтом может быть не каждый!
Но каждый всё-таки поэт!
И в этой жизни очень важно,
Кем будет каждый день воспет.
И будет он красив и светел,
Или бесцветным станет он,
А может станет неприметен,
Как утром звёздный небосклон.
Поэтом быть ты не обязан,
Но, посмотрев на этот мир,
Пусть в голове родятся фразы,
Достойные сравниться с ним!
Пусть будет жизнь тобой воспета,
Пусть будет счастлив каждый миг,
… показать весь текст …

порой приводит сочиненье
простой ямбической строфы
к незарастанию народной
тропы
© LP

Девушка познакомилась с поэтом
Через социальные сети.
Сначала влюбилась в его стихи.
И через стихи влюбилась в поэта.
Не понимала она тогда,
Что поэты в реальной жизни другие,
Совершенно не похожи они на тех,
О ком поэты пишут в своих стихах.
И не герои они вовсе.
Когда девушка лучше узнала поэта,
Разочарованию не было конца.
Перестала она читать стихи
Жаль, что случается часто такое.
Поэты, если хотите,
… показать весь текст …

Однажды на письменном столе у папы Вероника обнаружила пузырёк с чернилами. Дело в том, что папа Ёж уже второй год писал книгу «ЛЕСНАЯ АПТЕКА». В ней он описывал целебные растения и травки, которыми можно лечить разные болезни. Давал полезные советы и рецепты. В книге были такие главы: «Наш помощник подорожник», «Занозы еловые, сосновые и дубовые», «Сколько витаминов в заячьей капусте?» и многое другое. Так вот, увидев на столе чернила, Вероника решила, что это черничный компот, и одним глотком…
… показать весь текст …

Россия помнит хриплый голос!
Высоцкий… Стих, звучи в сердцах;
звени струною спелый колос.-
пусть песни гонят липкий страх…

Душа открыта. Зов веков!
Об истинах нам Гамлет скажет?
Нет заблуждений и оков;
поэт поёт в порыве, в раже.

Твой голос в людях отзовётся,
ты не забыт, ты нами понят!
Звучи, как море и как солнце…
Хрипит поэт, нам колоколит.

Не хочется мне быть банальной,
Но думаю я каждый раз:
Как сложно быть оригинальной,
Ведь всё уж сказано до нас!

Природа уж давно воспета,
И темы все обсуждены,
Но новые стихи поэтов
Всегда, конечно же, нужны!

Поэт за миром наблюдает,
Все наблюдения свои
Он чётко в рифму облекает,
И так рождаются стихи!
… показать весь текст …

Не только для поэтов свет,
нежданно пролил интернет.

Я не поэт, скажу Вам прямо,
В моих работах не всегда есть мастерство.
Но за стихи свои держусь упрямо,.
Пока жива душа, писать я буду всем назло

***

Нас и телевиденье, и пресса
Убеждают всячески вдвоём:
Много разных санитаров леса
Водится в лесу, где мы живём.

Волчьи развивая аппетиты,
Душат и сосут нас, как нектар,
ЖКХ, гаишники, бандиты,
Государство — главный санитар.

Трудно жертве вырваться из лап их,
Но ей вырываться и нельзя —
… показать весь текст …

Кумир, он что — халиф на час,
Поэтов в этой жизни меньше,
Плести чтоб кружево из фраз
Душою платишь, а не кешем…

Огонь, в агонию вогнавший
Всё то, что тленно, вдруг застыл…
Поэта по глазам узнавши,
Взмолились белые листы:

«Очнись, поэт, и виждь, и внемли,
Ведь ты в который раз опять
На свет явился не затем ли,
Чтоб словом истинным спасать?
По монотонности бумаги
Расчерчен твой блаженный путь.
Мы лишь носители отваги…
Ни разорвать, ни изогнуть
Не дай — в грядущем, ныне, присно —
… показать весь текст …