Поэзия — вуаль из мечты, которая ограждает душу творческой личности от серой реальности.
***
Poetry is a veil of dreams that shields the soul of a creative person from gray reality.

По стеклу стекают слезы ноября.
Все, что было, есть и будет, всё — не зря…
На пороге судьбоносных перемен,
Выключаю чувства… Чувства это плен.
Мое сердце превратилось в алый лед.
С вискарем теперь, наверное, сойдет.
/знаю точно, что соленое на вкус/
Ну, а я пока без сердца жить учусь…

Растворились в солидных годах
краски яркой и сказочной жизни
и теперь в тусклых, сумрачных днях
не найти для движения смысла.

Под другим не знакомым углом
этот мир предстаёт по итогу.
С лёгкой грустью о чём-то былом
призывает душа к диалогу.

И чем дальше вперёд, тем сильней
вспоминается лучшее время,
и поток самых страшных идей
хочет выкинуть тусклое бремя,
… показать весь текст …

Когда душа с душою говорит,
Там нету слов и нету расстоянья.
И только сердце рана бередит,
Раскрыв бутон, от нежности желанья.

И звездопадом, снова ночь манит,
Туда, где все желания сбываются.
И снова сердце с сердцем говорит,
Где радостно живётся и мечтается.

И бирюзовой нежности волна,
Накрыла с головой влюблённых.
От тайных поцелуев не до сна,
Благословило небо, обручённых.
… показать весь текст …

Открою жизни новую страницу,
Начну писать я, с чистого листа.
Найду уж лучше я себе синицу,
И отпущу в полёты журавля.

И стану вновь обычной, приземлённой,
Не буду больше плакать и рыдать.
Уйду в реальность от любви неразделённой,
Возьму я спицы, буду жизнь вязать.

Свяжу простою вязкой, не ажуром,
Я научусь любить вновь и мечтать.
И книгу с полки взяв, под абажуром,
О чувств взаимности, буду читать.
… показать весь текст …

Я пишу, потому, что… дышу,
Ведь поэзия- это будто летать,
Я пишу, потому что хочу,
Миру этому… так много сказать,
Я ищу свою нишу, … ищу,
Там где верю, что смогут принять,
Но, порой… получаешь ответ,
От которого нечем дышать.

Другие пишут стихи — как дышат:
В день по десятку, а то и по два,
А я не много пишу, так вышло —
Одно в полгода — уже и подвиг.

Свечу задуешь, лежишь тоскуешь:
Ведь есть же, правда, счастливцы-черти —
«Ни дня без строчки!» — а я могу лишь,
Когда — на грани Любви и Смерти.

Когда пред н е ю — дрожу, немею…
Иль — когда ранен на поле брани…
…
А в промежутках — лежу, мертвею,
… показать весь текст …

Я бы локти до кр’ови давно искусала,
Гнулась эдак и так, до локтей не достала.
Мой нарушил покой любопытства искус —
Ну какие же локти бывают на вкус?

Не сотвори себе кумира!
И я себе не сотворяла!
Я просто с детства их стихи
С благоговением читала.
Есенин, Бродский, Пастернак,
Их слог красив, их мысли ясны,
Они не пишут кое-как!
И их стихи всегда прекрасны!
Сейчас не пишут так уже,
Ни рифмы, ни подбора слова,
И рассказать, что на душе,
Почти что полстраны готовы!
И пишут все, и стар, и млад,
Хореем, ямбом, анапестом,
… показать весь текст …

Ухмылка дня, разрезала пространство,
Песочный домик счастья, ветер сдул.
И миражей вселенское убранство,
За горизонт желанья зашвырнул.

Звёздный вечер, заставал в объятьях,
Где лабиринты страсти, не предел.
И поцелуев крепких, сомн заклятья,
И душ плакучих, крипто — менестрель.

Бокал вина, твой ломаный французский,
Порыв любви, безудержно шальной.
Словами невподад, миг перегрузки,
Чувствами накрыт твой час хмельной.
… показать весь текст …

По дороге, ведущей куда-то,
торопливо шагает народ,
не узнавший, а точно ли надо
им идти в этот страшный поход?

По пути беспросветно бросая
свои цели на жизнь и мечты,
постепенно нутро превращая
в царство серой, глухой пустоты,

где нельзя выделятся из массы
и идти ото всех в стороне.
Мысли, чувства, эмоции, фразы —
всё должно быть на общей волне,
… показать весь текст …

Роман от любви отличается как проза от поэзии,
Вроде всё тоже самое, но рифмы нету.

Поэт! не дорожи любовию народной.
Восторженных похвал пройдет минутный шум;
Услышишь суд глупца и смех толпы холодной,
Но ты останься тверд, спокоен и угрюм.

Ты царь: живи один. Дорогою свободной
Иди, куда влечет тебя свободный ум,
Усовершенствуя плоды любимых дум,
Не требуя наград за подвиг благородный.

Они в самом тебе. Ты сам свой высший суд;
Всех строже оценить умеешь ты свой труд.
Ты им доволен ли, взыскательный художник?
… показать весь текст …

Весна и осень — не время года.
Весна и осень — поэзия души!

Поэзия — когда наплывом слова скользят за краем смысла,
поэзия — когда монисто из звёзд рассыпано ревниво
по гладкой чёрной шее ночи, и отражается случайно
в глазах твоих всего кусочек Вселенной, словно в ложке чайной.
Поэзия, когда внезапно года — шагреневою кожей,
и распаляются азартом желанья на уснувшем ложе
надежд, и мечется тревожно на тонкой шее одуванчик,
и мальчик, на тебя похожий, так радостно играет в мячик.
Когда случайно поднимаешь глаза — листая числа,
врывается без слов, на память, поэзия — цветком нарцисса.

Лунная дорожка, осветила путь,
Звёздочки танцуют, и зовут заснуть.
Бархатным шлейфом взмахнула ночь,
Танго танцующих, звёздный выпал дождь.

А поэт влюблённый, по ночам не спит,
Ловит с Музой звёзды, и стихи творит.
Шёпот вдохновенья, словно шёлк трава,
Волшебство рассвета, восхода Божества.

Кружева туманом, раскинутся ковром,
Умоются росою, травы за окном.
Горьковато — пьяно, пахнет трава,
А рассвет наполняет восторгом меня.
… показать весь текст …

Тиша

Тиша нестерпна стискае лещатами груди,
Давить на нерви, неначе из каменю прес.
Смуток, як привид, блукае без остраху всюди,
Ниби спустився на землю з далеких небес…

Що це? Нестача тепла чи безсила образа?
Чом незатишно, бентежно у гришний души?
Може, формальна чиясь необачлива фраза
Знов розбудила у серци нещадни дощи…

Штрих меланхолии — наче безжалисний вирок,
Морок примарний терпиння весь час спокуша.
… показать весь текст …

Я боюсь, что тебя вдруг не станет
в моей жизни из мрачных цветов,
и последняя радость увянет
без твоих тёплых, ласковых слов.

И в холодное мокрое утро
всё ж решится душа на покой,
что давно без причин почему-то
достигается только с тобой.

Никакие мгновения жизни
не удержат душевный порыв
к путешествию в светлые выси,
чтоб скорей сократить наш разрыв.
… показать весь текст …

Это — рай, посмотри, как прекрасны цветы,
Безмятежно-нежны, грациозны…
Нам подобной нигде не найти красоты,
Сколь бы нИ были мы виртуозны.

Очарован и смят, я безмолвно стою,
Затаив от волненья дыханье,
А цветы раздают кротко прелесть свою,
Пронимая все глубже сознанье.

Небывалый восторг я не в силах унять,
Созерцая величие дива,
А магический зов не дано мне понять,
Но душа — упоённо-счастлИва…

Поэзия - это лучшее, что есть в душе, даже если она плохая. Поэзия может быть плохой, а душа нет.