Кончусь, останусь жив ли, —
чем зарастет провал?
В Игоревом Путивле
выгорела трава.

Школьные коридоры —
тихие, не звенят…
Красные помидоры
кушайте без меня.

Как я дожил до прозы
с горькою головой?
Вечером на допросы
водит меня конвой.
… показать весь текст …

Странные мы существа: многих буквально с ума сводит то, что их не будет (после смерти) и в то же время совершенно не волнует, что их не было (до рождения).

Не посмотри,
Какой прелестной тварью
Я умираю
В скучных облаках.
Поешь меня, как пряник
И гербарий,
Мой в синих валенках
Помятый потный страх!

Все громко тикает. Под спичечные марши
В одежде лечь поверх постельного белья.
Ну-ну, без глупостей. Но чувство страха старше
И долговечнее тебя, душа моя.
На стуле в пепельнице теплится окурок,
И в зимнем сумраке мерцают два ключа.
Вот это смерть и есть, допрыгался, придурок?
Жердь, круговерть и твердь — мученье рифмача…
Нагая женщина тогда встает с постели
И через голову просторный балахон
Наденет медленно, и обойдет без цели
Жилище праздное, где память о плохом
Или совсем плохом. Перед большой разлукой
Обычай требует ненадолго присесть,
… показать весь текст …

Неизбежность не пугает.
Вот и весь резон.
Черная неясность.
Гранитный балахон.
Фатум постигает.
Каждый миллион.
Звездной пылью соткан.
Разум в магии времён.
Без следа исчезнуть.
Может быть, спасёт «сонет».
Некто прочитает. Через… надцать лет.
Что мечтал я так же.
И встречал рассвет.
Навсегда ушедший.
… показать весь текст …

— Что случилось? Ты умер?
— Я репетирую. Есть что выпить?

Устал искать решенья в жизни,
Но не отчаялся в конце,
Когда на грани пропасти стоим мы,
Включилось самоспосение внутри…

Я умру, а ты не плачь,
Обо мне не надо плакать.
Слышишь, ветер мчится вскачь,
Собирая жизни запах.

В нем дурман земных садов,
Запах пыльного асфальта,
Звук летящих поездов
В струнной магии Вивальди.

Я умру, а ты не плачь,
Только не снимай колечка,
И звезду мне обозначь —
Сяду ждать там
… показать весь текст …

Тебе уже не снятся сны,
Ушел за линию заката…
Ты душу отдал за весну,
Что б возродиться здесь когда-то…

Тебе уже не снятся сны,
Теперь ты сам во снах приходишь:
К друзьям, к любимой и к родным…
По красным нитям путь находишь.

Мне кажется, идешь в толпе,
Но взгляд я не могу поймать!
Когда ты в жизни был любим,
Тебя не перестанут ждать…

Никто не спросит, смерть придёт сама,
Внезапно свет в твоих глазах угаснет,
И разум поглотИт беззвучно тьма,
Как призрачно, недолговечно счастье…

Кому-то срок отмерян небольшой,
Иному длинный путь идти придётся.
Бредёт по жизни кто-то нищий и босой,
Другому — трон с короной достаётся.

Любое слово может стать последним,
А может стать очередным, соседним
С тем, что немного позже родилось.
Не понимаю, как мне удалось
Последнее написанное слово
Сегодня предыдущим сделать снова.

Смерть есть только один шаг в нашем непрерывном развитии. Таким же шагом было и наше рождение, с той лишь разницей, что рождение есть смерть для одной формы бытия, смерть есть рождение в другую форму бытия. Смерть — это счастье для умирающего человека. Умирая, перестаешь быть смертным.

Семь форм материи

Наша Вселенная образована слиянием семи форм материи, которые отличаются между собой по своим определённым качествам и свойствам.

Это не божественное творение Всевышнего, в этом нет ничего сверхестественного, и число 7 не имеет никакого мистического значения.
Это просто качественная структура нашей Вселенной.

И не случайно белый свет при преломлении распадается на 7 цветов.
Октава содержит 7 нот.
А наработка 7 материальных тел человека — физически плотное тело + 6 материал…
… показать весь текст …

Смерть обмануть порой выпадает удача.
Жизнь объегорить, дружок, не удалось никому!

Не так страшна смерть
Как никчёмная жизнь

На закате ты закончи начатое и забудь про остальное, из чувств оставь любовь и будь готов уйти…

Все мы немного у жизни в гостях, жизнь — это только привычка.

Да стреляйте уже, ибо я не боюсь умереть,
Долг исполните свой, и давайте закончим на этом!
Чтоб решиться на что-то, достаточно просто посметь!
Можно жить запретить, но на смерть не наложишь запрета.

Современный человек вообще не готов к смерти — иначе ему пришлось бы признать, что все, чем он занимался в этой жизни вплоть до внезапного прощания с ней — ел манную кашу в детском саду, учился, прогуливал уроки, выпивал, ходил на работу, женился, изменял жене, разводился и женился снова, болел, делал подарки друзьям, смотрел футбол, ездил на рыбалку, чинил машину, читал книги, мечтал о хорошем, — все это и было смыслом его жизни.

«Это как бы война — испытание,
тихий ужас мой, лихолетье.
Выхожу со своими стихами я
одна на одну — против смерти.

Это битва, а вовсе не карма:
вот и тянется передовая
через больницу-казарму.
Я лысая рядовая.

Я конечно вернусь — и за старое —
умирать от любви счастливой!
Смерть обходит тех, кто с гитарою —
убивает пленных, пугливых…»