Бывают вечера, когда пьешь шампанское. Когда понимаешь, что вам не суждено быть вместе. Когда видишь его девушку. Когда уже не ждешь, но еще не забыла. В такие вечера понимаешь, что такие как он не для тебя! И спрашиваешь:"Почему меня замечают только всякие идиоты, а не ты?"

Высокий каблук и чулки. Зауженные джинсы и пальто черного цвета. Идеальный маникюр и прямые распущенные волосы. Четкие стрелки на глазах и накладные ресницы. Всё при ней. Она при параде. При фигуре. И по моде. В сумке глянцевый журнал и томик Лермонтова чтобы не скучать по вечерам. Ровно час в день на красоту. На макияж. На сборы. Апельсиновый сок на завтрак и только. Фитнес. Магазины. Дела. Свидания. Иногда встречи с подружками, когда не повезет. У неё улыбка в 32. Белых и ровных. Она никогда никому не завидовала. Это в её принципах. А её готовы разорвать на куски, те, которые «немного хуже, чем она». Её ледяное спокойствие иногда заставляет вздрагивать. Но она добрая в душе. Она не злится. Она самодостаточна и знает себе цену. А плачет она только по вечерам. Одна в постели. Вспоминая, как ей было хорошо и уютно в кедах, теплой толстовке, в коммуналке на окраине города. Как ей было хорошо с ним…

И пусть она умеет не грустить, И пусть есть все — карьера, радость, внешность… Она живет от «я приеду» до «прости», От «я хочу тебя» до «встретимся, конечно»…

Двадцать первое, ночь, понедельник,
Очертанья столицы во мгле,
Сочинил же какой-то бездельник,
что бывает любовь на земле.
И от ленности или от скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки,
И любовные песни поют,
Но другим открывается тайна,
И почиет на них тишина,
Я на это наткнулась случайно,
И с тех пор я как будто больна…