никто ничего не хочет. никто ничего не получит.
на смену кричавшей ночи придёт молчаливый лучик —
и тихо щеки коснётся, а после, коснувшись шеи,
верёвкой на ней свернётся, мол, пользуйся, не жалею.
на койке своей распята, сама себе пепелище:
не выйдет, пожалуй, пряток: тебя здесь никто не ищет
…тебя никому не жалко — прохожим, друзьям, вселенной.
возьми себе одеялко, прикрой им стрелу в колене:
пусть метят кому-то сердце, тебе — по больному только.
…верёвками для инъекций прибита к больничной ко…
… показать весь текст …

Говорят что встречи неслучайны. Может быть это так, возможно и нет. Никогда не знаешь, что ждёт тебя завтра или за углом. Мы сами не знаем себя настолько, чтобы понять свои поступки и действия. Друзья видят нас по своему, близкие по иному, мы сами себя по третьему. И только Бог видит нас таковыми, какие мы есть на самом деле. Может поэтому он и даёт нам шанс встретиться с теми, без которыз мы не смогли бы ощутить всю красоту и полноту жизни, понять что такое взлёт и падение, что означает фраза"заноза в сердце", страсть и любовь, как болят сломаные крылья и что из можно починить, что нет такого клея чтобы склеить разбитое сердце и что самое сильное чувство — разочарование в близком человеке? И всё же, как после заката наступает рассвет, после дождя на небе появляется радуга, после слёз появляется улыбка, так и без окончания старых отношений не может быть новых. Любое прощание — есть первый шаг к новой встрече.

привет, мой август, мой шатер, моя огромная планета из сине-розового цвета, заката глянцевый узор и золотые небеса, дыханье моря, танцы пены и песни ласковой сирены, привет, морские чудеса. мой теплый воздух, берега, песок, прилипший к белой коже, мне нет нежнее и дороже, мне нет опаснее врага, чем сладко льющаяся тишь простым, банальным разговором, улыбкой кроткой, мягким взором.
я говорю, а ты молчишь и улыбаешься в ответ. а волны ночью гладят берег, у моря — тысячи истерик, мильон невысказанн…
… показать весь текст …

ночь — сепия и тёмный карандаш, в лохмотья шёлк небес грозой разодран,
наматывает дней хронометраж незрелищный немой кинематограф.
молоденький запутал сценарист сплетения сюжетных криволиний,
подсказывает мне из-за кулис. я, фразу оборвав посередине,
пытаюсь в зале лица разглядеть. мешая в жестах мат и «авва, Отче»,
застывший в кинескопном янтаре, с экрана машет сурдопереводчик.
прекрасно черно-белое кино, а жизнь — не монохромная палитра,
и поздно или рано цвет иной понадобится вывести в субтитрах.
устала, где мой чёртов хэппи-энд? я спрашиваю —
пауза в этюде —
и снова льётся аккомпанемент,
читаю по губам: «его не будет».

Наш мир наполнен запахами. И эти запахи окружают нас везде и всегда. И они не только пахнут нежным ландышем в мае или пылью, когда на землю только что стали падать первые тяжёлые капли дождя или озоном после того, как пронёсся ливень. Наш мир уникален тем, что у каждого из нас есть свои запахи и мы зачастую ассоциируем их по своему, не используя наш нос.
Так чем же может пахнуть счастье, спросите вы. И тут сложно ответить, потому что его запах очень сложен и состоит из множества составляющих. Но…
… показать весь текст …

Думаю не открою секрет, что настоящего мужика никто из нас — баб, женщин и девушек никогда не видел. А то что мы пытаемся таковыми считать уже далеко не оно самое))Вот скажите, дамочки, кто такой настоящий мужик и как он выглядит?
Но но. только давайте без этих тупых розовых соплей типа он должен быть красив как Аполлон, силён как Геракл богат как Рокфеллер и умён, как Энштейн. Последний, скажем, вообще был не подарок. Итак, девоньки, рубите начистоту — что вам в мужиках не нравиццо. это и будет…
… показать весь текст …

Милый, Вы чем-то похожи на ястреба:
Где-то над лугом, но где неизвестно.
Между людьми слишком много неясного —
Каждый стремится занять свое место.
Там в облаках нужно спорить с потоками.
Зелено — зелено дно Вашей выси,
Речка видна с нитевыми истоками.
Крупные планы такого не втиснут.
Люди все ждут неустанно прекрасного,
Ждать слишком долго, конечно же, трудно.
Милый, Вы чем-то похожи на ястреба,
Я — на крольчонка в траве изумрудной.

Я недавно здесь, на сайте Je t’aime,
Я активно выбираю жену.
Некрасивым — не искать общих тем,
На дурнушек я, пардон, не взгляну.

Кроме внешности важна глубина,
Чтобы высших ну, как минимум, три.
Если меньше — рассмотрю, но должна
Танцевать хотя бы простенький стрип.

Без м/п, в/п, родни и детей,
Ни к чему нам в новой жизни прицеп.
Чтоб хозяйственная — борщ на плите,
Каждый день какой-то новый рецепт.
… показать весь текст …

нет времени для «любить», но много для «сомневаться».
за рёбра зашит рубин (от блеска немеют пальцы):
он вроде бы как горит и, кажется, даже светит —
у лестницы в сентябри я медлю, хватая ветер
иссушенным жаждой ртом: чего я хочу? не знаю.
…сожги меня под мостом, кого-нибудь согревая.
развей меня выше гор, где дышится слишком сложно.
представь меня как простор — и втисни его подкожно,
представь меня с ноготок — и вырасти в хризантему.
пусти мне по венам ток… а впрочем, он там всё время.
он вроде…
… показать весь текст …

«Мне нравится, что Вы больны не мной," —
Цветаева писала строки Минцу.
Ей быть не суждено его женой,
Ему не стать её прекрасным принцем.

Мне нравится, что Вы больны не мной…
Как много в этой фразе сладкой боли.
Как странно не дышать своей весной,
Покорно привыкая к новой роли.

Смириться, не приняв победный бой, —
Таков сюжет лиричных грустных песен…

Меня же факт, что Вы больны не мной
… показать весь текст …

Пофутболил с друзьями, разиня…
Гипс, больница — день выдался скверный.
Моя женщина, космос, богиня,
Прискакала встревоженной серной.

Озарились казенные стены
Теплым светом кудрей ее рыжих,
Афродита из розовой пены,
Нет ее ни прекрасней, ни ближе.

Она рядом, не в спа, и не в клубе,
Не в кино, не валяется дома.
Пожалеет меня, приголубит,
Заврачует мои переломы.
… показать весь текст …

Часто в призрачной атмосфере,
Силы внутренние губя,
И в кого только мы не верим!
А вернее всего — в себя.

Это лучшая из религий.
Без границ или берегов.
Может, ты не такой великий,
Но реальнее всех богов.

Всяких идолов и кумиров.
Выше голову, встань с колен.
Важно быть властелином мира
Своего. Остальное — тлен.
… показать весь текст …

выпить местного кофе, съесть чили для остроты
никаких разговоров, у моря важней молчать
корабли проплывают, в воде начертив хвосты
ведя судна поменьше, как малых своих внучат
за туманною дымкою горы, каков их цвет?
далеко будет плыть и идти, и пойдём ли вброд?
сколько лет океану, песку под ногами лет?
и затянет ли нас в этот летний водоворот?
угощать сигаретами местных и пить кокос
провожать облака и делить жизнь на до и после
и какой по приезду домой с тебя будет спрос
если у океана ты стал отчего-то взрослым?
под ногами асфальт, но и дома полно бетона
заплывем за буйки, ну и что, коль там нет причала?
… показать весь текст …

календарь поменяет картинку. июльский смог
разлетится осколками ливней тебе под ноги.
осень в блогах и парках читается между строк.
август — лучшее время всему подводить итоги.
август — лучшее время искать себя в поездах,
в самолетах, пустых электричках, на автострадах.
от скитаний, казалось бы, что тут за польза, да?
ведь уверенность в завтрашнем дышит и так на ладан.
август — лучшее время сквозь сон вспоминать о том,
что за годы твоя голова забросала хламом,
пропустила раз сто через…
… показать весь текст …

включаю лампу.
ставлю кресло.
склоняюсь молча над бумагой.
любовь распарывает чресла,
внимая, начинаю плакать.
беспрекословно верю — ей же —
по-детски преданно, наивно.
она как врач со стажем — режет,
скрепив нутро новокаином.
ломает рёбра, чтобы каждый
почувствовал её у сердца.
она рождает боль и жажду
и крики мерит в килогерцах.
она — тотем, мой спутник, факел,
… показать весь текст …

сразу как догорит огонёк свечи,
выйдем в прохладу вечера, помолчим.
нас не найдут — сбежим ото всех от них.
город не спит, и у города мы одни.
хочется верить — значит, всё так и будет.
крыши многоэтажек,
проспекты,
люди, —
нет ничего, что мной хоть немного движет.
кроме того, как я от тебя завишу.
или как побеждать без меня не можешь.
или как оставляешь ожог на коже
парой прикосновений изящных пальцев.
не доверять, не жаждать, не привязаться, —
… показать весь текст …

последний поезд уходил на запад, ныряя в арки и стуча по рельсам. сбегал туда, откуда нет возврата. металось солнце жёлтой канарейкой в туманных стёклах длинного состава. в моей ладони лишь билет измятый — всё остальное позади оставил: твой взгляд и голос, запах дымно-мятный, черновики и книги пыльной стопкой, ключи от нашей, но чужой, квартиры, герань и бред, что ночью длинной соткан да фонарей мерцающих пунктиры.
последний отбывал по расписанию [стоянка в Дублине две-три минуты]. он уходил. мы так хотели сами. и не пускали чувства наши внутрь.
когда рюкзак забрасывал в вагон я, мне проводница пару слов сказала: «ты знаешь, друг, сейчас, конечно, больно, но люди исцеляются слезами»…
текут минуты, длятся перегоны, мелькают полустанки/вехи/судьбы. последний поезд, как безумный, гонит. мы вместе никогда уже не будем.

это лето такое знойное — я ведь таю без позывных.
море пенится, беспокойное, солнце сушит тела, как жмых.
разойдется по швам неопытность, залатаешь поверху — на.
это рев и позыв, где молодость нас сжигает с тобой до тла.
карта вен, безупречность выброса, безмятежности влажных «мы» полноматричный мир — мы пиксели меж собою рифмуем дни.
ты встаешь, весь прохладный, утренний, наливаешь себе воды,
и проблем-то всего, что выбрать бы — были вы или не были.
нет, мы были, конечно. юные, как черешня или…
… показать весь текст …

письмо в конверте. твой адрес кровью.
не ставлю подпись — узнаешь
почерк.
когда я рану на сердце вскрою.
заместо желчи польются
строчки.
польются буквы заместо
лимфы
клочок бумаги испачкав
к чёрту.
когда я сердце вскрываю — рифмы
текут чернилами сквозь аорту.
вся жизнь поэта, увы, циклична —
писать — привычка, бухать — привычка.
… показать весь текст …

знаешь, память — это проклятие,
и она нас загонит в гроб.
распахни только ей объятия,
сразу пулю запустит в рот,
сразу снимет всю кассу молча,
обнулит все твои призы,
если сильно борзой —
поспорь с ней, извлеки ее, изживи,
выжми мед из былых соцветий:
все кануло, ушло во мглу,
не прислушивайся, не верь ей,
не кивай ей, не ставь в вину
ни одну из своих печалей —
просто выкинь их, позабудь,
… показать весь текст …