он живёт в огромной многоэтажке,
что зовётся в городе — «пентагон».
он давно не носит уже рубашек
и со смертной скукою обручён.
он давно гитару поставил в угол,
припадает пылью аккордов ряд.
ему ветер — кореш. зима — подруга.
темень за окном, а он ей и рад.
он давно, уже никуда не ходит.
средь людей тоскливо так, просто жуть.
наплевать ему на законы моды.
ему скучно. он потерял свой путь.
он оставил принципы и законы
и укрывшись омутом пустоты,
иногда, глядит с высоты балкона
и бросает в окна свои мечты.
курит сигарету, за сигаретой,
выпускает дым, как остывший пар.
и всё то, что раньше казалось бредом,
собирает в кучу, как на пожар.
а с балкона вид — городская ёлка,
тысячами ярких, цветных огней,
загоняет в душу его осколки
памяти счастливых, прошедших дней.