Мне надо сказать тебе, надо успеть сказать,
Что с первым теплом наполнится соком лоза,
Подземные воды прибавят сакральных сил,
И лист развернётся, раздышится — юн, красив,
Горяч, беспокоен, бессонен, беспечен, зол,
От ветра не пряча пылающее лицо,
Потянется к небу, бесстрашно, как прежде мы В бессмертии нежности были убеждены —
И где теперь эта нежность? Насмешка, чушь!
Прильнёт молодая лоза к твоему плечу,
Покажется, кончилась сказка, но как ни жаль
Кому-то всё время приходится продолжать:
Захочется за руки взяться — цвети, лоза!
Мне надо сказать тебе, надо успеть сказать,
Что вызреет к сроку и добрым будет вино,
А плакать не надо.
Но плачется всё равно…