Уже на протяжении многих лет, единственным и неизменным собеседником для тебя является бумага. Только ей одной можно доверить все, только она сможет все принять так как есть и никогда не предаст.
Как часто ты зарекалась не перед кем не открываться? И что же теперь? Ты снова ошиблась в выборе того кому можно доверить свое сердце, перед кем можно открыть душу. Разве мало обмана и лжи ты видела в лицах людей, которых считала близкими, которых любила? Но все равно наступаешь на одни и те же грабли снова и снова. Да, каждый раз все происходит по другому, но в итоге ты снова плачешь, когда никого нет рядом. Снова проводишь бессонные ночи в полном одиночестве и только скрип ручки да шелест бумаги нарушают твое уединение. Сколько уже исписанных листов лежит у тебя в письменном столе, подальше от посторонних глаз? Сколько еще новых шрамов появится на сердце прежде чем ты окончательно поймешь, что ты одна в этом мире?
Вот и его ты считала особенным, именно тем единственным кто сможет понять тебя. Но все пошло по уже давно накатанной тропе. Влюбляясь, ты сама того не замечая, пошла на обман, ты не хотела видеть очевидного, оправдывала все его поступки, надеясь достучаться до него. Ты видела в нем Человека, а он только красивое тело и милое лицо. Но ведь это уже не впервые для тебя. Пора бы уже привыкнуть к этому, но так не хочется быть просто вещью. Только вот твои чувства и переживания никому не нужны.
уже давно никто не видел твоего настоящего лица. оно сокрыто маской, которая из-за давности использования, стала частью твоего естества. И ты сама уже иногда не можешь различить где истинна, а где просто игра. Да, в принципе, никому и нет дела, до того что скрывается внутри за отрепетированной до идеала, улыбкой. Каждый слишком занят своими собственными мыслями и проблемами.
Но жизнь незаметно идет вперед. И все вокруг меняется до неузнаваемости. Из наивной, неуверенной девочки, становишься независимой и самодостаточной девушкой. Образы сменяются один за другим и в какой-то момент ты теряешь себя. Общество безжалостно ломает и втискивает тебя в какие-то общепринятые, никому не нужные рамки. И Ему как и жизни, по большому счету, безразличны переживания и чувства, которые при этом испытываешь. Единственным, что остается — это писать. Писать, чтобы сохранить хотя бы на бумаге часть себя.
И возможно, однажды, тот человек, для которого это было написано, о котором было это все, возьмет в руки твои записи и прочитает. И быть может тогда поймет, что в его руках была чья-то жизнь, что слова, которые он небрежно бросал приносили жгучую боль или даровали минуты безграничного счастья. Что одним взглядом мог казнить или помиловать. Вот только, когда эти записи попадут к кому-то, будет уже слишком поздно что-то менять…