Не сердитесь, МонШер,
мы ведь с Вами почти не знакомы.
Не стреляйте в упор —
мне так трудно связать пару слов.
Я как пьяный гарсон,
позабывший дорогу до дома,
Вы ж как женщина-вамп
из рекламы французских духов.
Вы простите, МонШер,
я так редко бываю в Париже,
мой помятый костюм
слишком много успел пережить.
Вам хоть завтра на трон,
ну, а мне — к барной стойке поближе.
Мне сейчас, хоть убей,
просто нечего Вам предложить.
Я бы мог Вам прочесть
те стихи, что на прошлой неделе
написал для другой —
той, с которой сошло всё на нет,
и когда Ваш Делон
будет что-то мычать на постели,
может эти стихи
Вам напомнят чуть-чуть обо мне…