На портрете задумчивый взгляд…
от вещей аромат…
тот… любимый…
ярко-синий вечерний наряд
да на книжке стихов моё имя…
Не печалься,
я просто уйду
в то пространство, где душам не тесно,
превратившись на небе в звезду…
жаль тебя оставлять, если честно.
Вспоминай.
Если всё же завыть
ты захочешь в тоске и печали,
безнадёга — смертельная сыть —
разрывать станет сердце отчаяньем,
яркий луч неприметной звезды,
самой близкой
и чудотворящей,
путь укажет в потёмках, и ты приоткроешь в столе нижний ящик
и листки со стихами прочтёшь,
что когда-то написаны мною,
и, вздохнув облегченно,
поймешь —
что Я РЯДОМ, Я ЗДЕСЬ,
за спиною —
светлый оберег твой и душа…

Вот ты снова листаешь страницы…
мне коснуться тебя, не дыша,
хоть бы кончиком мокрой ресницы…