Пока история молчит, кто был тот самый император,
Поднявший живопись на щит, искусства высшего куратор.
Фламандской тайны, сняв покров, знаток эпохи Ренессанса,
Полотна лучших мастеров, он привозил из дальних странствий.
Но вот у нации Отца, была одна мечта благая,
Чтобы со стен его дворца снега сверкали Гималаев!
Художник редкий, Мастер дзен сказал: «Труды займут три года,
Чтобы попасть сюжета в плен, должна господствовать природа!»
«Мне гор восторг не передать, в их красоте не растворившись,
Не надышавшись — не создать, не задохнувшись в роли рикши!»
Стрелою годы пронеслись, вернулся Мастер просветлённый,
О, как его скользила кисть, и сердце билось упоённо!
Три дня и выполнен заказ, застыл взволнованно Правитель,
Везде, куда хватало глаз, лежала Господа обитель!
Всё было краше и точней, и даже малая тропинка,
Звала скорей пройти по ней, собрать для Вас цветов корзинку!
Он любовался, восклицал, спросил: «Куда ведёт дорожка?»
Художник посох свой достал и предложил пройтись немножко!
Гнал ветер волны по воде и клёны горные пригнулись,
Вы спросите: «Герои где? Пошли и больше не вернулись!»
Ю. Калушев г. Азов 28.12.2010 г.
Стихотворное прочтение притчи.